Empacho
Tragándome la saliva roja
en la pequeñez impotente del insecto
la historia me indigesta.
El combinado
La radio solía contarle al tocadiscos
que en el 82 no ganamos el mundial
ni la guerra
que en el 86 nos tomamos la revancha
y en el 90 lo intentamos otra vez
pero fue en vano.
El tocadiscos solía contestarle
a esa radio idiota
“Los muchachos de antes no usaban gomina”.
Es inútil, argumentaba,
estar bien arreglados
ante los que dictan las leyes del juego,
los desquites, para engañar y conformar
a los muchachos de hoy
que tampoco usan gomina
pero no saben el motivo.
Arquero
La pelota cae
sobre la oreja cortada
y los pedacitos de carne
son empujados al arco
con flechas
dibujadas
de dedos
debido a que el anillo
se enganchó en la red.
En la carnicería el precio es tan alto
que es mejor jugar a los fichines.
Cansancio
El bunker que encierra nuestros huesos
está enmohecido por la tinta.
El carnicero no ha limpiado la picana
y el metal se oxida en nuestro amor
molido y sudoroso.
1 comentario:
Un cansancio emboscado por la tinta del tiempo...
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